Geschichte

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Aus der Amazon.de-Redaktion

Gut 200 Seiten ohne einen einzigen Absatz. Sperrig? Ja, natürlich. Schlecht? Nein, absolut nicht. Im Gegenteil: mit das Beste und Erfrischendste, was die deutsche Literatur zurzeit zu bieten hat.

Leicht macht er es dem Leser nicht, dieser Andreas Maier: Schon in seinem vor zwei Jahren erschienenen Debütroman Wäldchestag verzichtete er komplett auf den Text gliedernde und die Augen schonende Absätze; zudem gab er alle Dialoge fast durchgehend in indirekter Rede wieder. Diese Qual erspart er uns in seinem zweiten Buch, Gott sei Dank: In Klausen wird in direkter Rede kommuniziert -- das ist ja schon einmal etwas.

Ort des Geschehens ist wieder ein kleines Städtchen in der Provinz: das südtirolische Kaff Klausen eben, in der Nähe von Bozen gelegen. Albrecht Dürer soll von dem Nest anno 1494 zu seinem Gemälde Das große Glück angeregt worden sein; heute dominiert ein gigantischer, auf hohen Stelzen alles überragender Viadukt der Brennerautobahn das Stadtbild. Mehr Wissenswertes gibt es über Klausen kaum zu sagen. Und doch enthüllt uns Maier einen Mikrokosmos von Feindschaften, kleinkriminellen Verstrickungen und bösen Intrigen: Die Ereignisse und das einhergehende Gerede schaukeln sich hoch, und am Ende geht es um nicht weniger als einen ominösen Überfall, Grundstücksspekulationen, Drogenhandel und schlussendlich sogar einen vorgeblichen Versuch von Umweltaktivisten, die Autobahnbrücke zu sprengen. Oder ist doch alles nur Quatsch, dahergeredet und breitgetreten?

Maier entlarvt in seiner Provinzposse auf das Herrlichste die selbstüberzeugte Flach- und Blödheit der Kleinstadtmenschen, deren Horizont nur bis zum Ortsausgangsschild reicht und die doch glauben, Bescheid zu wissen über die Welt. Klausen liest sich, als wären Thomas Bernhard und Eckhard Henscheid -- beides begnadete Karikaturisten der Provinz -- zusammen einen trinken gewesen. Ein großartiger moderner Heimatroman, bei aller Abgedrehtheit sehr wahr und gerade deshalb in höchstem Maße komisch. --Christoph Nettersheim

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Kirillow, das ist eine philosophischen Figur aus Dostojewskijs vielstimmigem Roman Die Dämonen: ein Anarchist, der der Welt die teuflische Fratze zeigt, und allen ankündigt, sich als Konsequenz seines Freiheitswillens umzubringen, was ihm aber letztlich, als es ernst werden soll, nicht gelingen will. Kirillow, das ist der Titel eines vielstimmigen, quasi-philosophischen Romans von Deutschlands großer Erzählhoffung, dem 38-jährigen Frankfurter Autor Andreas Maier, der hier wieder einmal einhält, was man sich nach seinen anderen Büchern von ihm erwartet hat. Kirillow handelt von den Studenten Franz Kober und Julian Nagel, die sich in Frankfurt der Frage widmen, wie man zu leben habe. Eines Tages bringt der provokante Nagel die Schriften des Russen Andrej Kirillow aus Chabarowsk ins Redespiel, der das Glücksstreben der Menschheit als Krebsgeschwür begreift, eine Art Krankheit zum Tode, die die Welt zerfrisst. Aber die eigentliche Krankheit ist die Jugend der Protagonisten, die auf der Suche nach Orientierung im Leben sind -- und ebenfalls zu scheitern drohen ...

Kirillow ist ein auch komisches Buch in bester Maier-Tradition, wie sie uns schon in den beiden faszinierenden Romanen Wäldchestag (2000) und Klausen (2002) in den Bann gezogen hat: ein polyphones Geflecht aus Stimmen, die letztlich aber in einem Monolog zusammenfließen. Ein bisschen erinnert das an Thomas Bernhard, dessen Stil ebenso unverwechselbar war wie der von Maier. Und auch das ist wie bei Bernhard: alle Bücher von Maier ähneln sich sehr stark. Und doch kann man jedes wieder verschlingen, als ob es das erste wäre, das man liest. --Stefan Kellerer

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